[Octavos] DDB vs PD

[Dolordebarriga]

La poesía es como los palillos de dientes, sirve para sacar la mierda que a uno se le queda dentro. El noventa y nueve por ciento de las veces sacas restos de carne putrefacta que llevaba acampando sin pagar renta entre dos molares más de una semana, pero alguna vez, al hurgarte, te revientas, la funda de oro y lo que sacas vale la pena, siquiera para cambiarlo por dos cervezas en el colmado de la esquina.

Lo jodido es cuando la gente no se da cuenta que lo que ha extraído es mierda putrefacta y alegremente se dedica a mostrar la bolinga macerada y a decir. ¡Mirad que belleza!.

Y eso con la poesía pasa demasiadas veces. La gente con la prosa se corta un poco, entra con humildad, como pidiendo perdón con lo que ha escrito, pero con la poesía, en cambio, sueltan su puta mierda y la muestran orgullosos. Me he leído, y lo hice además en más de una ocasión, para cerciorarme, “Poeta en Nueva York” de Lorca y por tres poemas buenos que tiene hay un montón de mierda de cojones. Y carajo!!, que hablo del puto Lorca, el mito maripublicano, así que imaginaros la de basura con ínfulas que uno tiene que aguantar habitualmente del resto de POETAS aficionados.

Al menos, antes, la poesía tenía unas reglas métricas que obligaba al “artista” a estrujarse un poco las meninges pero hoy en día con el puto verso libre puedes ser un absoluto lerdo, o cantante de pop super crack, para atreverte a cosas como ésta:

Al principio todo era tan romantico
me decias al oido, te amo tanto amor...
pero ese sueño se esfumo,
fue tan bonito entre los dos

Me acaricias y me besas, y despues te vas
hoy me das una de arena, y mañana otra de cal
esto tiene que acabar, o estas conmigo o te vas

Si repito la misma palabra cada dos versos seguro que consigo rimar.



el era como un sol,
salia y se ponia,
ella como la luna
todo el mundo la aullaba
pero nadie la queria.

Ella le pregunto
¿perdona tienes fuego?
y el le contesto,
no ves que soy un sol
pa que quiero yo el mechero.


Fuego y mechero, rima as(c)o(jo)nante. Pa cagarse de miedo.



Estas dos estrofas han sido elegidas a boleo (lo juro) entre el extenso repertorio de dos cantantes/grupos de primerísima fila del pop español. Poesía pura, entroncada directamente con el siglo de oro español.


Para acabar y no enrollarme, que la capacidad lectora de la subnormal de Blanquita ya debe andar más que superada, entro a hablaros de mi vida, que se os encanta leerme. Es posible que no me creáis, pero os aseguro que lo que os voy a contar es absolutamente cierto. Dado mi generoso altruismo, vivo en la actualidad en otro país subdesarrollado, llamémosle Nicaragua, en la ciudad cuna y tumba de Rubén Darío, donde además triunfó una revolución guerrillera de izquierdas. Darío, el meloso pesao de la princesa y la puta boca de fresa, consiguió más o menos vivir del Estado o, al menos, ponerse hasta la verga de alcohol hasta que le reventó el hígado a cargo de mecenas diversos y el erario público de diferentes países. Pues bien, en un país donde todo el mundo intenta hacer lo menos posible, el ejemplo de Darío es seguido con absoluta devoción por un montón de ganapanes. Hace no demasiado estaba en una cantina tomando con unos amigos nicas cuando se presenta un grupo de cinco tipos y dos tipas, amigos comunes de uno de mis colegas. La situación fluctuó exactamente así:

- Hola encantado de conoceros, soy XXXX ( Dolordebarriga).
- Hola yo soy el poeta Ramón, mi compañero es el poeta Gustavo, ella es la poetisa Gabriela……
- Si os sentáis con nosotros no os voy a invitar ni a un puto trago.
- ¿Y quien te ha dicho…
- Y la ronda que os toca pagar a vosotros, la primera y por adelantado, por favor.


Pese a la cortante humillación, los mamones se sentaron con nosotros y por supuesto, tuve que cagarme en su puta madre a la hora de pagar para que soltaran la pasta. La soltaron, por mis huevos, pero nunca más me han vuelto a saludar. Bueno, todos menos uno, el poeta Mercedes me hace los vuelos cuando me apetece comprar, sin poner en peligro mi integridad física, una pelota de coca. La primera clencha la dejo para el y luego lo mando a tomar por culo, que los poetas cuanto más lejos de uno estén, mejor que mejor.


Vuestro, poesía eres tú;

Dolordebarriga

PD: Como me contestes en verso, minunguis, le doy tu dirección real a Narciso.

PD2: Y los sudokus (gracias Pepelu por el gold) pa tu puta madre.

[The last samurai]

Que gusto ver a un púgil de la vieja escuela marcando el ritmo del combate con un envidiable juego de piernas.

Lástima que parezca que los años no pasan en valde. El esfuerzo parece que le ha hecho mella demasiado pronto y la aportación ha quedado un pelín escueta.

Pero el público seguro que sabe valorar las buenas intenciones.

[LunaOskura]

Con Dolores nunca, oyenlo, nunca, me he quedado a medias. Si acaso con las panties.
Ha sido corto pero intenso, como casi siempre.

PrimoDerecha supongo que estará intentando rimar algo.


Tu, las rosas son rojas, las violetas azules,

Luna.

[PrimeroDerecha]

Esto del PC es, desde luego, dialéctica erística, de forma y manera que lo importante es tener razón ( mejor dicho, que te la den) justa o injustamente.

Y a mi me toca defender la poesía. Después de esto, podré defender al pueblo palestino, a los demócratas americanos, las purgas estalinistas y la revolución cultural de la China Roja. Pero es lo que hay. Y si no venzo, que le den por el mismísimo culo al pueblo palestino, a los demócratas americanos, a los estalinistas ( frescos y añejos), a Mao y a toda la puñetera China Roja.

Porque, al menos aquí y ahora, yo prefiero la poesía.

Y porque, aquí y ahora, preferir la prosa y desdeñar la poesía coloca a quien adopte esta postura en los escalones más bajos de la evolución humana

Preferir la prosa a la poesía es preferir darle un bocado a un ternero en el lomo en lugar de comerse un delicioso solomillo poco hecho, servido por amables camareros, regado con un delicioso vino y sabiendo que la cuenta la va a pagar otro.

Los animales se comunican, como también se alimentan. Pero sólo los seres humanos son capaces de transmitir ideas, pensamientos y sentimientos por medio de la poesía, como sólo los seres humanos pueden considerar que Dani García es un dios tangible y los drymartinis del Calima el paso más firme al éxtasis místico.

La prosa es "Matrimoniadas" y la poesía es el Imago Mundi Sexual de put_hero.

La prosa es lo imprescindible. La Ley de Arrendamientos Urbanos, la guía telefónica, los contratos de suministro de electricidad, los prospectos de un antibiótico.

La poesía es todo lo bello del universo, capaz de conmovernos. La música, las matemáticas, colocar un taco en la pared para colgar un cuadro sin que se nos desplome la mitad del yeso, encontrar aparcamiento. Es lo difícil que se hace fácil. No cabe reducirla a los ripios de un colegial, ni a las obras completas de Bisbal. Todo lo contrario: es la prosa, lo nutricio elemental, lo que no hay más remedio, lo que no cabe vestir ni adornar, lo que no tiene arreglo, lo que no hay más cojones de que sea así, y así tiene que ser, lo que no puede ir a más, en un mundo ya suficientemente lleno de adosados, adjuntos de dirección y semáforos.


¿Son los poetas repugnantes? ¿Ladrones? ¿Trincalinas? ¿Gorrones?¿Nicaragüenses? Los prefiero a los prosistas. En una mesa con Muñoz Molina, tres tertulianos, dos columnistas y un redactor de "Aqui hay tomate", ¿te llevaras la mano a la cartera o a la Luger? Belen Esteban y su conmovedor relato de su próxima boda es prosa. Arrancarle las uñas de los pies ,como acicate para que aprenda y recite las obras completas de Pérez Galdos, es poesía.





Roy: Yo he visto cosas que vosotros no creeríais: atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto Rayos-C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir.

[ Roy muere. La paloma sale volando hacia el cielo. Aparece Gaff ]





Roy: No se te olvide recoger el traje azul de la tintorería. Y compra leche desnatada, que no queda.

[ Roy muere. Llegan los del Ocaso y meten al muerto en un ataúd. Aparece Gaff ]

La primera es poesía. La segunda, obviamente, prosa.


¿Quién puede preferir la prosa? Sólo funcionarios del Ministerio de Agricultura al borde de la jubilación, con los dedos deformados de hacer crucigramas, antiguos Gobernadores Civiles de gafas ahumadas y bigotillo, y los Concejales de Urbanismo de toda España. Posiblemente porque ninguno de ellos es humano, posiblemente porque el alma de ninguno de ellos le serviría a un perro.

Al carajo.
Prefiero ser Cyrano a Muñoz Molina.
Y no precisamente por la rima.

[mayhem]

Cojones, qué pedazo de réplica.

Bien Dolor, muy bien Primero.

Sigan, sigan.

[put hero]

Bravo Dolores lo tienes muy claro,te pagaría el polvo,si supiera quién eres.
Quiero leer masque de realidad y pure vegetal.

Pd.
A mi la Poesía me da ganas de cagar. !

[LunaOskura]

He subestimado a Primo.

Las rosas son rojas,
las violetas azules,
PrimoDerecha, sonrojas,
Dolores te posteará el lunes.

Si puede. Ja.

Dolorcín, ponte las pilas, cuate. Supera eso de arrancarle las uñas de los pies a la Esteban.

[Nedi]

Han brotado de mis ojitos verdes gotas como puños mientras leía esto. Como si la lluvia sobre las hojas de un árbol joven resbalacen impregnado todo lo que sostiene hasta sentir el sonido limpio al precipitarse sobre la base de todo, mis pies.

Se agradece.

Quiero más.

[LunaOskura]

Quiero más.

¿Más?

Un baneo como Dios manda te daba yo...

[Nedi]

¿Más?

Un baneo como Dios manda te daba yo...

Conformate con meterte en didito en en culete y soplar, mi vida, hasta ponerte de un purpura que asuste.

Puedes olvidarte de tu impotencia en ese instante. El resto será más de lo mismo.

Un beso, brujita.