Los gitanos de ultratumba

[LunaOskura]

Observé el movimiento sensual de los rizos casi azabaches de Alex. Me fijé en que ejercían un efecto sedante, casi sexual, sobre Mónica. Y me pregunté si ella había percibido la condición homosexual de él, o si en su intrincado subconsciente había apartado esta obviedad por pura coquetería.

Era una loba innata y la Luna estaba puesta.

Las noches veraniegas en Zaragoza suelen ser abrumadoras y pegajosas, tanto que el preguntar "¿A dónde vamos?" resulta agotador.

_ ¿A dónde vamos?- rompió la lanza el morenazo de Alex.

Alex era un amigo mío de Bilbao, muy vasco para lo que quería. Cabe destacar que sus abuelos regentaban una casa de putas en una calle bastante céntrica de la ciudad. Hacía unos días que había llegado, y después de llevarle a visitar las ruinas romanas, la basílica del Pilar, y hacerlo vomitar por casi todas las esquinas de las zonas de marcha... no le quedaba nada por conocer.
O sí.

_ Vamos al cementerio a fumarnos unos porros. - Comentó Javi con desgana, como si supiera que nadie iba a hacerle caso.

_ Vale, vamos. - Dije yo, que lo había oído. Y esto no entraba en sus planes.

Ipso facto Mónica sacó las llaves de su viejo Seat Panda recién adquirido y, bote de Pringels en mano, nos pusimos en marcha.

Animalicos.

El cementerio de Zaragoza es muy curioso, pues cuando uno ha surcado la zona del complejo fúnebre, que normalmente suele estar habitado por monjas (no me pregunten por qué, pero siempre hay una monja a la vista, sea la hora que sea), pareciera que se sumerge en un territorio sin ley.

Pasamos la zona nueva llenita de nichos con ramilletes eternamente plásticos, y aparcamos el coche bajo una tenue farola, al comienzo de la zona ancestral, que está llenita de lápidas a ras de suelo, flores marchitas, caminitos sugerentes y mausoleos varios. Sitio ideal para ir de quinceañero gótico a hacer la ouija, el paripé en general, o a meterse mano.

No habíamos avanzado ni treinta metros a pie cuando oímos llegar un coche chirriando ruedas.

¡Cojones! Nos volvimos hacia el camino andado, alarmados por el ruido y entre sombras dantescas, pues la iluminación parecía estar en letargo con los muertos, atinamos a vislumbrar un coche con los faros aún encendidos.

Y de la neblina nocturna (pues realmente hay cierta humedad, debida a la cercanía al Canal de Torrero, yo creo), cuatro siluetas que bajaban de él.

"Serán los vigilantes del cementerio" - Pensé en ese momento. "que vienen a llamarnos la atención".

"Eh eh. Venid aquí " - Gritaban en la distancia. Y según se iban acercando creí distinguir lo que parecían unas porras. "Sí, serán guardias" - intenté tranquilizarme. "¿Realmente existen los guardias de cementerio?"

Quedamos quietos por momentos.

Pero a medida que se acercaban a nosotros, las porras se parecían más a unos bates de beisbol.

"Son Skins" - pensé súbitamente, pues en esos momentos las sombras acechantes eran tan intimidatorias... "Son unos putos skins que vienen a pegar a los indigentes y yonkis que se amparan en la oscuridad de este sitio".

Sentí un miedo atroz entonces. Ese miedo que te hiela el cuerpo desde los pies a la cabeza, y no te permite pensar, como mil agujas que se te clavan en el cerebro. Como cuando esperas recibir un golpe y sabes que te va a doler, cuando te ves acorralado.

Lo primero que se me pasó por la cabeza fue echar a correr, que es el instinto de supervivencia básico del que estamos equipados, pero los cuatro comenzamos a andar hacia el grupo que se avecinaba, bastante tranquilos, para mi sorpresa.

"Marca a la policía" le dije a Mónica entre dientes y por lo bajini, mientras avanzábamos.

"Eh eh. Venid" - Las voces se hacían más claras y potentes.

Y nos encontramos, y nos rodearon.

Era un pequeño grupo de jóvenes gitanos armados con bates y hierros.

"¿Qué cojones haceis aquí? Eh EH"

A Mónica, que es mentirosa compulsiva de nacimiento, se le ocurrió decir que íbamos a visitar a su abuelo difunto. Claro, un viernes a las doce de la noche...

"¿Y dónde está tu abuelo?" dijo uno de ellos, mientras desenvainaba un puto machete de dimensiones que habrían hecho salivar al maricón de Urdu.

Mónica perdió los estribos, normal, lo que le pasa a un mentiroso cuando se ve pillado. "Por allí... No, no, por allá", a lo Colón.

Al ver brillar la hoja, al estilo Dardo, creí que iba a morir macheteada a la africana.

Entonces llegó otro coche, y de él bajaron varias personas que gritaban "Esperad, esperad".

Un viejo, bastón en mano, se acercó casi al galope.

Era un puto patriarca.

El tío se avalanzó sobre nosotros al llegar. Sobre Javi en particular. Y con esta presencia me sentí algo aliviada, no sé por qué. Los jóvenes que nos cercaban se sentían intimidados, es más, parecían esperar una órden.

"¿Que cojones haceís aquí?" - preguntó.

Mónica, que es muy sentida, ya estaba lloriqueando, como siempre. El resto demasiado tranquilos para ser verdad, lo cual me dió fuerzas para ser sincera: "A ver, hemos venido a fumarnos unos porros ¿Qué pasa?".

Desde que tengo uso de consciencia sé que se pilla antes a un cojo que a un mentiroso, y es mejor ir con la verdad por delante.

"¿Cómo? ¿¿En Tierra Santa?? ¿Es que no habéis visto las noticias?" - Dijo.

"Pues no, ¿Qué pasa?"

"Que han estado saqueando tumbas..."

Y nos contó que en las últimas semanas habían saqueado tumbas gitanas y que por eso hacían guardias. Normal, si en las lápidas se ponen cositas de oro y pijaditas de cristal de roca. Aunque yo sigo creyendo que tanto alboroto se debía a un tráfico de drogas o algo así. Porque en las noticias no habían dicho nada, que yo recuerde.

Total, que a nosotras nos pusieron de putas para arriba. E insistieron en registrarnos el coche.

Según ellos, la semana anterior habían visto a dos chicas robar un cuerpo, para hacer rituales, o sabe Dios qué.

Nos registraron el coche. Y di gracias a no sé quién, porque íbamos con el coche de segunda recién comprado por Mónica, una semana atrás, porque de normal salíamos con el Peugeot 206 de su padre, que es fontanero y siempre lleva el maletero llenito de herramientas.

"Porque no habéis echado a correr" - Dijo el quillaco del machete- "porque si os vemos correr sois culpables, y os rajamos aquí mismo, os enterramos, y no se entera ni Cristo".

Su puta madre, tenía razón, nos entierran en la maleza, con Madeleine, y adiós muy buenas.

A Mónica le dio un ataque de ansiedad entonces, por el shock, y tuvo que quedarse dentro del coche durante la hora y media que dialogamos con los gitanos. Ella sí que es lista.

Total, que al final a uno se le ocurrió que tenían que llamar a la policía. Contarles que teníamos porros y que íbamos ahí a fornicar.

¡SIIII!

Javi, que vive en la Madalena, barrio de gitanacos donde los haya, se hizo hamigo de una vieja de esas que van de negro. Todo el clan ahí reunido, oyenlo. "Que sí que sí, que yo también tengo a mis muertos aquí enterraos."

Y al final vino la policía. ¡¡¡Y nos pidieron la documentación a nosotros!!! Es más, nos requisaron el material.

Yo le dije a uno: "Que sepas que esos tíos llevan un machete ASIN de grande"

Y la policía ahí toda rajada, intentando hacerles ver a ellos que para nuestra cultura no es tan sagrada la muerte, y que no hay ninguna ley que prohíba estar en un cementerio de madrugada.

Y Mónica, mientras, con un ataque de pánico en el coche. Que hasta el patriarca nos pidió que la calmáramos, que parecía que le habían pegado, no fuera a ser que la policía les dijera algo....

Comentar que mi amigo de Bilbao no ha vuelto a Zaragoza, y yo no he pisado "campo santo" desde entonces.

Denunciados por los gitanos. ¿Algo más denigrante?

El día que vi peligrar mi vida, jojo.


Mala avalancha de mierda te pille con la boca abierta, aiiiiiii

[Nota de la autora]: No te rías nunca de la bici de un gitano... porque puede ser la tuya...

[Dolordebarriga]

Lunita, nuestra pequeña niña punk.

[mayhem]

Déjala que se explaye, hombre, que lo hace bien. Bien, Luna, bien escrito y te mereces este aplauso:

plas plas

del mismo modo que NO merecías una victoria frente a mí en el Posting.

Pero vaya, que muy majo el relato, me gusta mucho cuando los foreros se ponen a contar cosas propias, es gracioso al mismo tiempo que morboso.

Esto, a fin de cuentas, no deja de ser otra cosa que lo que alguien (no sé quién, la verdad, pero se lo curró) inventó en su momento en La Estufa, sólo que sin retar a nadie a ver quién cuenta las anécdotas más cachondas.

Como por ejemplo, el link que contiene el pie en mi firma. Aunque con Redneck hicimos otro que también estuvo bien.

Podrías retar a alguien, y ya que Dolor pasa por aquí... Dolor, ¿te atreves a combatir en cuanto a batallitas con Luna?

[LunaOskura]

Reínse, pero que no he vuelto a pisar Campo Santo desde entonces, quitándo dos funerales, y del coche al complejo fúnebre y ya.

Personalmente, cuando me muera, no necesito embalajes de tantas mil, mi cuerpo muerto, que se pudra sin más, que se lo trague el mar o que vaya al fuego, un par de tragos por mí y ya nos veremos, un par de tragos más.

Volver a pisar ese invento de Satanás, ni hablar, que las lápidas las carga el diablo, payo!!

[youtube]yJRov2tACIo[/youtube]

Ah, a lo que venía, buscándo el EJH de Yo Soy. Deseádme suerte.

[wendigo]

Hacer búsquedas en gugel añadiendo

Código: Seleccionar todo

site:todaviapordeterminar.com

Suele funcionar

viewtopic.php?f=10&t=704


viewtopic.php?t=386

[LunaOskura]

Es mu triste tener que recurrir a google para encontrar un puto hilo viejo de este ídem foro. Bueno, crearé un post nuevo y yastá.

Hola Wendi

: D

[wendigo]

Pero no son los que te he enlazado?

[MariNer]

Calentita se pone la cosa.




En el prГіximo Cabildo de la hdad de los Gitanos, en el orden del dГ­a se debatirГЎ entre otras cosas:



Estilo y repertorio empleado por la AgrupaciГіn Musical Nuestro Padre JesГєs
de la Salud durante la pasada estaciГіn de penitencia.

Motivos del cambio en la direcciГіn musical de la A. M. MВЄ Stma. de las
Angustias Coronada.